Tiempo
Tiempo dentro del tiempo. Y dentro del tiempo, tiempo. Juego de matrioskas que fragmentan la línea del lenguaje. ¿Sobre qué escribir habitando la geografía sin tierra? Mano deshecha en identidades. Cada día es un río interior del que somos utópicos marineros. Flotamos la raíz o hundimos su ciénago. Linea horizontal del lenguaje fragmentado. Cada río en la frontera es un día. De él no podemos más que soñar sus coordenadas. Su pertenencia real la sabemos encontrada en una de esas matrioskas versadas con violencia por el tiempo.
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